Помню – шел дождь. Схватками и уступками третий день барабанил землю. Неистово раздирал какую – то промозглость и духоту существования. Помню – стол. Своим бытием возвышался славно и широко (может быть из-за большого количества опорожненной посуды), лежал и мощной грудью, казалось, подпирал небеса. Опять – же и газовая плитка, и чайник на оной догадывались, что думы в который раз, подобно чавкающему в осенней луже поплавку медленно перейдут на сырость, приправленную табачным дымом и солью.
Опять же, и музыка. Отгороженная от глаз и ушей. Еще не общепринятая, а потому и неведомая и душе через чур приятная. Все бы нам дудки да волынки... да еще монплезиры тягать. А дождь за окном стук да стук. Хоть бы зашел кто... Опять же чайник вот.
Кем мы были, где сейчас, кому кем стать...
Отчего в душе печаль такая, отчего на сердце печать? Всё это было и есть, потому что живем.
ОтветитьУдалить